A
veces dos enamorados parecen uno solo; los perfiles forman
una múltiple cara de frente, los cuerpos juntos con brazos y piernas
suplementarios, una divinidad semejante a Siva: así eran ellos dos.
Se amaban con ternura, pasión, fidelidad.
Trataban de estar siempre juntos y cuando tenían que separarse por cualquier
motivo, durante ese tiempo tanto pensaban el uno en el otro que la separación
era otra suerte de convivencia, más sutil, más sagaz, más ávida.
Lo primero que hacían al separarse era poner
cada uno en su reloj pulsera la hora exacta.
- A medianoche quiero que repitas los versos
de San Juan de la Cruz, que me gustan.
-
¿Oh noche que juntaste amado con amada, amada en el amado transformada?
-
Los diremos a la misma hora.
- A las seis de la tarde, en el reloj, mis
ojos te mirarán.
- En el lápiz de los labios estaré cuando te
pintes, o en el vaso cuando bebas agua.
- A las ocho te asomarás a la ventana para
contemplar la luna. No mirarás a nadie.
Creyendo que es tuyo, para no gritar de pena,
me morderé el brazo, no el antebrazo.
-
¿Por qué?
-
Porque el brazo es más sensible.
- ¿En qué sitio?
- En el sitio en que la boca lo alcanza cuando
el brazo está doblado con el codo hacia arriba, apoyado contra la cara, como
guareciéndola del sol. Es tu postura predilecta, por eso la imito como si mi
brazo fuera el tuyo.
- A las nueve menos cinco de la noche, cerrá
los ojos. Te besaré hasta las nueve y cinco.
- ¡Podrías más tiempo!
- ¿Pero acaso no llegaríamos a morir
prolongando indefinidamente ese momento?
- No pediría otra cosa.
Con estos y otros desatinos se despedían. Como
es natural, cumplían religiosamente con lo pactado. ¿Quién se atrevería a
romper semejante rito? El que no lo comprenda, nunca ha amado o ha sido amado,
ni valdría la pena que ame o que sea amado, ya que el amor es hecho de infinita
y sabia locura, de adivinación y de obediencia.
Todas las miserias grandes y pequeñas de la
vida cotidiana todo lo que es un motivo de fastidio para otras personas, para
ellos era muy llevadero.
La casa en donde vivían no era muy cómoda;
tenía muy poca luz porque sus cuartos daban a un patio interior. Ruidos
intestinales de cañerías se hacían oír en todos los pisos. El baño estaba
metido dentro de un armario, la ducha sobre la letrina, las ventanas no
cerraban o abrían según el grado de humedad del tiempo, un camino de cucarachas
distinguía la cocina de los otros cuartos, pero ellos encontraron en esas
incomodidades cómicos motivos de regocijo. (Compartir cualquier cosa vuelve cualquier cosa mejor
para los enamorados, cuando son felices.) La felicidad les prestaba
simpatía, simpatía para el verdulero, para el carnicero, para el panadero, para
el médico cuando había que consultarlo, para los participantes de una cola, por
personal y larga que fuera.
De
noche, cuando se acostaban, el cansancio que sentían abrazados, era un premio. Él soñaba mucho; ella no soñaba nunca.
Él,
al despertar a la hora del desayuno, le contaba sus sueños; eran sueños
interminables y accidentados, llenos de alegría o de zozobras. Le gustaba contar los sueños, porque casi todos tenían (como las
novelas policiales) suspenso: aprovechaba el momento en que iba a tomar un
trago caliente de té o en que se metían un trozo grande de pan con manteca y
miel en la boca, para interrumpir la parte sensacional del sueño y hacer
esperar debidamente el desenlace.
-
Quisiera ser vos – decía ella, con admiración.
- Yo también –decía él- ser vos, pero no que
vos fueras yo.
- Es lo mismo –decía ella.
- Es muy distinto-respondía él-. Lo primero
sería agradable, lo segundo angustioso.
- ¡Por qué nunca puedo estar en tus sueños,
sin el vigilia te acompaño!- Ella exclamaba-. Oírtelos contar, no es lo mismo.
Me faltan el aire, la luz que los rodea.
-
No creas que son tan divertidos (tengo más talento de narrador que de soñador),
son mejores cuando los cuento-dijo él.
- Los inventarás, entonces.
- No tengo tanta imaginación.
-
De todos modos, quisiera entrar en tus sueños, quisiera entrar en tus
experiencias. Si te enamoraras de una mujer, me enamoraría
yo también de ella; me volvería lesbiana.
- Espero que nunca suceda –decía él.
- Yo también –decía ella.
Durante un tiempo resolvieron dormir
teniéndose de la mano, con la esperanza de que los sueños de él pasaran dentro
de ella a través de las manos. Por incómodo que fuera, ya que para mantener un
posición estratégica dar vuelta la almohada buscando la frescura sería
imposible, resolvieron dormir con las cabezas juntas. Pensaban que ese contacto
sería más eficaz que el de las manos, pero ella seguía sin sueños.
- Hay personas que no sueñan –decía él-. No
hay nada que hacer.
- Sería capaz de tomar mescalina, fumar opio.
Cualquier cosa haría con tal de soñar.
- Es lo único que falta –decía él.
Una mañana de primavera, a la hora del
desayuno, ella trajo como siempre la bandeja con las dos tazas servidas y las
tostadas con manteca y miel. Colocó
todo sobre la mesa de luz. Se sentó sobre la cama, lo despertó ahogando
risas con besos y dijo:
- Anoche soñaste con una vaquita de San José. Aquí está. –Mostró sobre su
brazo el bichito rojo como una gota de sangre.
El se incorporó en la cama y le dijo:
- Es cierto. Soné que estábamos en un jardín
donde en vez de flores había piedras, piedras de todos los colores.
- Un jardín japonés –musitó ella.
- Tal vez –respondió él-, porque en las
piedras había letras grabadas que parecían japonesas o chinas. Por una calle de
piedras más altas, pues todas las piedras eran de distinta forma y tamaño,
venías caminando como si fuera dentro del agua. Te acercaste y me mostraste el
brazo que creías te habías lastimado con un alfiler, pero mirándolo bien, advertí que la gota de
sangre que veía en tu brazo era en efecto una vaquita de San José.
- De algo me sirvió dormir con la frente
pegada a la tuya –dijo ella, tratando vanamente de hacer pasar el bichito rojo
de una mano a la otra-. En tu próximo sueño trataré de obtener algo mejor o más
duradero – prosiguió, viendo que el bichito abría un ala rizada, suplementario,
que tenía escondida, y salía volando para desaparecer en el aire.
A lo noche siguiente, ella se durmió antes que
él. A las cinco de la mañana se despertaron al mismo tiempo.
- ¿Qué soñaste? –ella preguntó, sobresaltada.
- Soñé que estábamos acostados en la arena, pero...
vas a enojarte...
-
Lo que sucede en un sueño no podría enojarme.
- A mí, sí.
-
A mí, no. –contestó ella -. Seguí contando.
-
Estábamos acostados, y vos no eras vos. Eras vos y no eras vos.
- ¿En qué lo advertías?
- En todo. En el modo de besar, en los ojos,
en la voz, en el pelo. Tenías
el pelo de nylon como la muñeca de la motocicleta que te gustaba en el
escaparate del subte, ese pelo amarillo lustroso. Un día me dijiste: “Me
gustaría tener el pelo así”.
- ¿Y qué te hizo pensar que esa mujer distinta
de mí, era yo?
- El amor que yo sentía.
- Llamas amor a cualquier cosa.
- Aquel pelo amarillo de nylon, tan parecido
al de la muñeca de la motocicleta, tal vez fuera culpable. Cada hebra era como un hilo de
oro que yo acariciaba.
- ¿Así? –dijo ella, mostrándole una hebra de
nylon amarillo que colgaba del cuello de su camisón.
Él tomó en broma el diálogo. A decir verdad esa hebra de
nylon amarilla podía haber estado anteriormente en la casa, por cualquier
motivo. ¿Acaso la hijas de las amigas no iban de visita con sus muñecas,
que tenían el pelo de nylon? Se usa tanta ropa de nylon, ¿acaso una hebra de
una costura no podía caer?
La próxima noche él tuvo que salir y ella
quedó sola. Él volvió muy tarde; ella dormía. Empezaba el invierno y le trajo
un ramo de violetas. En el momento de acostarse él puso en uno de los ojales
del camisón de ella, una violeta.
-¿Qué soñaste? –dijo ella, como siempre, al
despertar.
- Soñé que viajaba en un trineo por un campo
cubierto de nieve, donde merodeaban lobos hambrientos. Estaba vestido con
pieles de lobo; lo advertí en el modo de mirarme que tenían los lobos. Un
bosque de pinos se divisó en el horizonte. Me dirigí al bosque. Frente a ese bosque bajé del
trineo y en la nieve encontré una violeta, la recogí y me alejé rápidamente.
En
ese momento ella vio la violeta en el ojal de su camisón.
- Aquí está –dijo ella.
- Te la traje anoche en un ramito que te
compré en la calle; elegí la violeta más grande y la puse en el ojal de tu
camisón.
-
¿El sueño lo inventaste?
-
Si lo hubiera inventado sería más divertido.
-
¿Cómo supiste que ibas a soñar con violetas? Sos mentiroso. Querés imitarme,
inventando experimentos mágicos. Eso no impide que tus verdaderos sueños obren
milagros para mí –dijo ella-. La vaquita de San José, la hebra de nylon, no han
sido un invento. Saldré pronto en los diarios, fotografiada como la mujer que
saca objetos de los sueños ajenos.
-
¿Mis sueños te son ajenos?
-
Para los diarios, sí.
Fue durante una siesta de verano. Él soñó que
andaba caminando con ella por una ciudad desconocida, con desfiles de soldados.
En una puerta verde, debajo de un puente, Artemidoro el Daldiano, vestido de
blanco, con sombrero y capa, lo llamó.
-¿Quién es Artemidoro? –preguntó ella.
-
Un griego. Escribió la Crítica de los sueños.
-
¿Cómo sabés que era él?
-
Lo conozco. Estudiamos juntos –contestó él.
Artemidoro
le tendió la mano como si lo apuntara con un revólver, pero lo que tenía en la
mano era un filtro misterioso, aquel que bebieron Tristán e Isolda. “Cuando quieras llevar a tu amada como a tu corazón dentro de ti”, le
dijo, “no tienes más que beber este filtro.”
Cuando él despertó a la hora del desayuno,
ella le dijo:
- Aquí está el filtro –y le mostró una
botellita diminuta.
No
necesitaba que le contara el sueño.
Él
le arrebató el frasco de la mano, lo miró atónito, cerró los ojos y lo bebió. Cuando abrió los ojos quiso mirarla de nuevo. Ella no estaba. Él la llamó, la buscó. Oyó
una voz dentro de él, la voz de ella, que le contestaba:
- Soy vos, soy vos, soy vos. Al fin soy vos.
- Es horrible -dijo él.
- A mí me gusta –dijo ella.
- Es un conyugicidio.
-
Conyugicidio... ¿Y qué quiere decir? –ella interrogó.
- Muerte causada por uno de los cónyuges al
otro –respondió.
Bruscamente
despertaron.
Él
volvió a soñar a lo largo de la vida y ella a sacar objetos de sus sueños. Pero la mayor parte de las veces no le sirvieron de nada pues son
todos objetos de poca importancia; a veces ni siquiera los mira. Los atesora en
su mesa de luz. Rara vez,
por suerte, le sirven para sufrir transformaciones, como sucedió con el filtro:
el término sufrir está bien elegido pues en toda transformación hay
sufrimiento. A veces tienen miedo de no volver a su estado anterior –al
hogar, a la vida habitual- y volatilizarse. ¿Pero acaso la vida no es
esencialmente peligrosa para los que se aman?
